I
Cuando las hijas
han de parir
en contra de su voluntad
¿muchas semillas serán de odio y ha de nacer la venganza?
– algunos ríen y bailan-
-Otros intentan huir
y quizá, construir una morada
en.… otro lugar-
– tal vez, levantar un muro, para alejar sus íntimas miserias
y fingir que ya no son ellos mismos- tan extraños
que al extranjero lo sentimos como hermano
porque el misil nos proteja de las balas rudimentarias
y no exista montañas que los oculte del satélite
porque la libertad. La “libertad”
cada día en la agonía se aleja. Y es por culpa… ”de ellos”
Una y otra vez, rezan: “Por culpa de ellos”
una y otra vez se repite la misma historia
una y otra vez con diferentes seres
soñando que las hijas se enamoren
para que nazcan bellas obras
y sea por culpa nuestra. Digo: “por culpa mía”.
II
¿Cuánto dolor, cuánta tristeza sobre nosotros posa?
Porque la vida no es color de rosa
y algunos llevan una corona en la cabeza
– y a otros se los coronan en la cabeza
Allá… y acá… Aun desfiguran el rostro de la verdad
cada segundo es abatido un sueño en los versados reportes televisivos
Y nadie conoce – ¿quién es él, quién es el que está al mando?
Y las niñas siguen siendo las que pagan los platos rotos
de un mundo “De” adultos que gira tras el deseo de: “revivir cada minuto a sus muertos” intentando enterrar el futuro en sus leyendas ya pasadas de moda .
Y saber que, por una venganza económica,
se puede ejercer el derecho legítimo de golpear al débil con un fusil
se es permitido parar, detener, recluir, someter, inmovilizar, desaparecer, condenar, prohibir y perseguir a un sector exclusivo de la humanidad
Así, ((Del mismo modo)) Asesinar, violar, torturar
hacer cualquier cosa con la mujer (O también casi hombre)
Tomarlas como trofeo de guerra
La medalla en el cuello blanco
o enjaularlas como animal exótico
poseerlas como ganado en un potrero
hacer lo que desees porque eso lo paga el seguro de un banquero.
III
Y en el pecho del poeta
se hará un campo de ilusión
-Lo que no han dicho
de aquellos Héroes
lo que adentro escucho:
siniestro… siniestro su rostro.
porque murmura la verdad… si ella…
ella.
(…) ya no habla
porque no calla este sufrir… porque el silencio, a veces, algunos días se compadece de este sentir
y adviene de camino, sube hasta este filo, en lo alto de la montaña otorgando algunas letras para decir…decir qué cosas
– ¿qué cosas tan bobas se le ocurren a Uno?
Esas cosas en que las palabras ya no pueden expresar nada
De pronto, reviento en llanto, siento los pasos, cuando corren por el jardín y esas mariposas, las larvas o hormigas no son las que aplaudes ni cantan rondas infantiles
esos coros de cuando jugaba con sus amigas
y las alpargatas danzando en el barro
al ritmo de un bambuco o un porro.
Esa era la música que le gustaba a la niña
me pedía jugo de mora
y jamás de casa salía sin decir a dónde iba.
_-¿quién lo iba a imaginar…?
Era una infante, no… no… no… era yo- ¡SIIII!-
nooo
– sí, era yo quien merecía morir y no mi niña-
– ¿qué cosas tan bobas se le ocurren a Una?
¿Qué se es diferente de las otras?
tan distante del resto
y tan común como los demás
éramos tanto que resultamos ser los de menos
– Ay no, ni me puedo entender yo
¿Cómo para comprender a otra? – calle esos ojos mija para que no le cierren la boca.
¿En dónde está la paila donde se hace el dulce Jesús mío?
¿Si el blanco y e negro no son colores, por qué decir blanco o negro ya es racismo?
¿Cómo así que estamos en una crisis económica otra vez, si jamás hemos estado en una bonanza?
Dices: ¿eso es muy maluco y no lo has probado?
¿Por qué antes de llegar ya me quiero ir?
¿Por qué siempre que llego al final regreso al inicio?
¿Cómo así, quién dice que la única forma de alcanzar la paz y el desarrollo humano es la guerra?
¿Por qué conquistar planetas lejanos sin conocer ni siquiera la habitación donde se duerme?
¿Quién tiene las llaves de la puerta de Alcalá?
Recuerdo aquel momento muy bien
en las horas de la tarde, salí de la oficina
era un martes de lluvia
el sol era despiadado
cicatrizando los párpados.
No, no, esa no es la historia que les iba a contar
eso nunca pasó. El caso es
que era un cualquier día, los gobernantes como siempre
viven de lo que le arrebatan al pueblo
pero el pueblo nunca vive de lo que les dicen ofrecer los zánganos del poder.
¡¡Ay!!, verdad que hablo de mí
entonces lo que diga es mentira.
Porque en los otros me reconozco
y hablan pestes de lo que dicen soy para ellos.
Para algunos a quienes ni distingo
porque los míos siempre están muy lejos
así camine con ellos todas las noches.
encontrá el viento
la vida propia
y ajena, esta otra hora
qué…
que se repite una
y
…
y
…
otra
vez.
Éramos los mismos
en diferentes aguas
espejismos
de las lenguas
cortadas y arrojadas
al abismo del desprecio
Desapareció la imagen del Diez
ya no hay genio en el juego
ni cinco, ni cuatro, ni tres
ninguno de los hombres
regresó los domingos a los estadios
casi caen los templos modernos
una leve alegría
suspiro una oprimida libertad
se ahogó el silencio en tus labios
y vuelven y gritan:
¡GOOL!
Andrés Castro Mejía (Guácheta – Colombia, 1982). Aficionado a la literatura, poesía y diversas manifestaciones artísticas. Su hacer es de obrero, ha leído sus textos en diferentes eventos culturales: Lecturas Líbido (2019) y Festival literario Ouroboros (2016). Participante del ciclo de Poesía Life 2.0 Raíces del umbral americano: hacia un revisionismo poético y Poéticas de la otredad (Colombia, 2020-2021).
PubliKaciones Literarias
- Raúl Trujillo Ospina / ETERNIDADES
Raúl Trujillo Ospina (Colombia): Bibliotecólogo, ilustrador y escritor ocasional. Redactor en Revista Blast. Asistente a diversos talleres de escritura, entre otros Grupo Aura EPM y Taller de escritura Biblioteca Carlos Gaviria Díaz UdeA de Luis Arturo Restrepo. Colaboraciones literarias y gráficas para revistas Pérgamo, Innombrable, Lexikalia y Ouroboros. Publicación literaria Revista Universidad de Antioquia Nº348, 2023. - LA PALABRA MÁS NUESTRA / (Encuentro Literario)
LA PALABRA MÁS NUESTRA es un espacio para el encuentro y el crecimiento personal. A través de la poesía, la literatura y el arte, creamos lazos que nos permiten habitar el mundo con sentido desde una vertiente expresiva y artística. La lectura y la escritura poética nos permiten recrear un intercambio de saberes y expresar la inquietud sensible que nos habita, convertir en acción la emoción-palabra que vivimos. - María Carolina Lore Binayan Carmona / ETERNIDADES
María Carolina Lore Binayan Carmona (Argentina): Directora de cine. Actriz. Escritora. Editora. Animación 3D. Fotógrafa. Ha realizado los Filmes : Panóptico. El Reencuentro; Vértigo 19. Película De Terror Bondage; La Balsa Medusa. Película. Terror Político; Conversaciones Con Rita. Cortometraje. Drama Satírico; Tamagotchi. Thriller, Entre Otros. - Isabel Pañi Damian / ETERNIDADES
Isabel Pañi Damian (Ecuador, 22 de octubre de 1988): Experimenta con lenguajes, ha compartido voces en proyectos de México, Guatemala, Colombia y España, al igual que en exposiciones de video poesía en ciudades de Perú, como Lima y Arequipa. En pos de fortalecer el tejido social a través de nuevas formas de aprendizaje y des aprendizaje, realiza estudios de Educación social, Mediación de lecturas y de Arte en Colombia, Chile, El Salvador y Argentina, donde ha colaborado en algunos procesos. - María Belén Estrella / ETERNIDADES
María Belén Estrella (Justo Daract, Argentina, 1983). Escribe desde muy chica, aunque siempre de manera amateur. Le gusta escribir poesía, cuentos, pero también ensayos sobre cuestiones políticas y sociales. Es docente en nivel medio y trata de poner en sus clases de geografía, historia y sociología, un poquito de arte, especialmente, arte latinoamericano. Actualmente está haciendo su tesis de maestría en comunicación institucional sobre medios alternativos y populares como espacios para que muchas más voces sean escuchadas.
